Off Topic Poesia, prosa, sentimientos, vivencias, etc. Lo que quieras compartir.

j*der. Que bueno. Que casualidad! No tenía ni idea de que se cantase.

 

Por que zona estás?

 

Soy de Zamora. Pero después de eso, nunca lo había vuelto a oír

 

Yo estoy en provincia de Toledo, a 15 km de algunas zonas de Extremadura. Siempre lo escuchaba en navidad a golpe de zambomba. Cuando crecí me enteré que era un romance. Era como "joé ya está aquí la loba parda". Fue después cuando le di el valor que merece.

 

Fíjate, que curioso. No sabía que fuese popular en algunas zonas. Aunque la verdad es que tampoco había investigado más... Pero me alegro de que lo hayas visto y nos lo hayas dicho.

Muchas gracias!

 

Ese relato ya lo he puesto por algún post antes....está basado en otro muy similar que leí hace mucho tiempo y que no he podido encontrar (no es plagio pero si está basado en otro)...

ayer me puse a rebuscar y encontré esto en el disco duro externo donde guardo mis "mierdas"...

se titula "ARENA, AGUA, SAL Y CENIZA"

Hay dias en que las caricias te rasgan la piel como cristales,


pero no sale sangre, solo arena.


Seca arena, como la de los relojes, que se desliza imparable hacia el abismo


No sabes por que pero ves que se te escapa algo


Algo que ni siquiera tienes, algo que no tendrás,


Algo que no te pertenece y al que nunca pertenecerás


Sin embargo sale el sol y el hielo que te rasgaba la piel


Se derrite, y te moja y hace que la arena se empape y deje de fluir


Y digas, no fue para tanto, tanto ruido y ahora el silencio, la calma.


Buscas atolondrado un cigarrillo y lo enciendes viendo como va cayendo la ceniza mientras se consume, igual que se consumen tus pensamientos mientras las lágrimas caen de tus ojos igual que esa ceniza


Y concluyes que somos arena, agua, sal y ceniza.





Hay otros días en que ni siquiera los puñales con capaces de atravesar tu coraza.


Tu piel es dura como el acero y nada de lo que hay a tu alrededor te hace mella.


Caminas con un aire de suficiencia como si nada de lo que pasa fuera contigo.


Pisas sin temor a que el suelo se hunda o te haga resbalar, agarras las cosas con la certeza que no se te escaparan de las manos y no vacilas en apartar de tu camino todo aquello que consideras innecesario,


De repente te despiertas y sigues viendo tu piel blanda como la mantequilla y que las caricias te siguen rasgando como cristales


Y concluyes que somos arena, agua, sal y ceniza, aun cubiertos de acero, seguimos siendo arena, agua, sal y ceniza.

 

@efímero , una iniciativa fantástica , aun a pesar de la difícil y complicada situación de tu mujer . No sé cómo mostraros a ti y a ella mi solidaridad y empatía, y mis más sinceros deseos de una pronta solución que os recompense a toda la familia de todos los momentos aciagos que habréis pasado en todo este tiempo.

La publicación de este hilo me ha pillado fuera de casa por unos días y accediendo al foro con una 'tablet', lo que no me da ni tiempo ni agilidad para escribir como quisiera hacerlo (tan sólo leer para que no se me acumule "demasiado foro"). Lo he estado leyendo "en diagonal" por lo que volveré sobre el inicio con más calma. Y trataré de aportar mi granito de arena...

 

Gracias por compartirla. Es muy profunda. Me ha gustado mucho. Tienes el don, desde luego.

Espero leerte mas amenudo. De todos modos seguiré arrebuscando por tu blog.

Cordial saludo.

 

Muchas gracias por tus palabras @esegeto1 . Esperanza ya tengo poca o ni tengo, por lo que voy viendo lo digo. No quiero pensar en que vá a acabar todo esto porque no me puedo hundir y no puedo permitirme el lujo de flaquear. Aguanto las lagrimas como puedo mientras tiro de mi casa hacia adelante. Ese es el pan de cada día.

Celebro que te haya gustado el hilo y no veo el momento de que te pongas al día y nos traigas algo de tus adentros, o leido, que aquí todo tiene su sitio.

Cordial saludo.

 

La poesía ocurre como un accidente, un atropello, un enamoramiento, un crimen; ocurre diariamente, a solas, cuando el corazón del hombre se pone a pensar en la vida...

Jaime sabines


Para el que no lo conozca es un poeta mexicano genial...

Otra frase...

Yo aquí, escribiéndote. Tú allá, borrándote.

Poemas de amor, desamor, tristezas..muy grande...

 

Me he emocionado al leer tu relato @efímero , te mando un fuerte abrazo y mucho animo.
Mi mujer murió en marzo de este año y es lo peor que me ha pasado en la vida, se me fue lo que más quería en el mundo.
siento que algo se ha roto dentro de mi , siento un dolor desgarrador , y sé que este dolor me acompañará el resto de mis días.
Se llamaba Inés , y era una mujer maravillosa, culta , inteligente, buena, para mi la mujer más hermosa de la tierra.
j*der, la llorera que me estoy pegando mientras escribo esto...

"Inés del alma mía .

Luz de donde el sol la toma,

hermosísima paloma

privada de libertad "


Un trocito de la carta de Don juan Tenorio a Doña Inés.
Del poeta y escritor José Zorrilla.

Allá donde estés , mi amada Doña Inés , siempre te querré .
Tu Don Juan.

 

Que dolor infinito, lo siento muchísimo. ...

 

Animo a los que lo estais pasando tan mal . Hay que intentar no caer en un abismo aunque nos pasen cosas así .

 

Apuffff, me has dejado con el alma al descubierto, compañero del alma, compañero.

Lamento mucho leer esto. No me puedo hacer una idea, nadie puede, de lo que has pasado, de lo que estas pasando y de lo que te queda por pasar.

Dicen que el tiempo, si bien no cura las heridas les echa tiempo encima para que estas vayan al menos cicatrizando. La marca de esa cicatriz solo la quitará el fuego. O el polvo del tiempo al cual hemos de mudar, cual crisalidas esperando las alas para poder volar.

En Paz Descanse tu querida Ines. Animo, cualquier cosa que te diga te la habrán dicho yá. Aun así, piensa en lo que ella querría para tí, e igual de importante, lo que no querría para tí.

La vida no entiende de justicia, ni de karma, ni de otras milongas. La vida es vida y punto, aunque nos empeñemos en humanizarla.

Un día un arbusto crece en la orilla de un rio y cuando ya ha afianzado raices viene la crecida y se lo lleva. Tal cual. No somos NADA.

Animo compañero. LO SIENTO.

Gracias por los versos que tanto te habrá costado escribir, con los ojos ahogados en tu propio llanto y tus dedos y corazón negandose a obedecer a la razón.

Un fuerte abrazo.

En lo que buenamente pueda, aquí me tienes, aquí nos tienes.

 

Os dejo esto del poeta inglés John Keats

A quien en la ciudad estuvo largo tiempo…

[Poema - Texto completo.]

John Keats
A quien en la ciudad estuvo largo tiempo
confinado, le es dulce contemplar la serena
y abierta faz del cielo, exhalar su plegaria
hacia la gran sonrisa del azul.
¿Quién más feliz, entonces, si, con el alma alegre,
se hunde, fatigado, en la blanda yacija
de la hierba ondulante y lee una acabada,
una gentil historia de amor y languidez?
Si, atardecido, vuelve al hogar, ya en su oído
la voz de Filomela, y acechando sus ojos
la fúlgida carrera de una pequeña nube,
lamenta el deslizarse del presuroso día,
desvanecido como la lágrima de un ángel
que cae por el éter claro, calladamente.

 

j*der...

 

Como dice el amigo @efímero no tienes que pedir perdón. Es una secuencia con un diálogo/monólogo muy bueno, duro, pero bueno.

 

@RADASON @efímero

 

Claro que sí

 

Calentita, de ahora mismo:

Esta tarde me tocaron el timbre de la puerta
Cuando la abrí me encontré con un hombre pobre
que no con un pobre hombre

Tenía una bolsa en la llevaba lo que le habian dado
algo de comida, al menos era algo
pero lo que de verdad necesitaba era butano
Y llevaba ya la tarde perdida
perdida mendigando

Nadie le habia dado ni un centimo de euro
y llevaba ya rato a las puertas tocando
tratando de explicar su caso
mientras los vecinos le lloraban a el
dicho sea ya de paso
-no puedo, en el paro, un hijo, el perro
y vamos andando

Cuan facil era meter la mano a la cartera
sacar unos cuartos y extender la mano
en lugar de tirar de artimañas
para evitar el despilfarro...

Saqué la cartera y volqué el monedero
no tenía ni un billete
pero se llevó varias monedas
casi dos euros, que ni en falta he echado

Me tendió una de a 1 centimo y me dijo
-si cada uno de los que he visto me hubiera dado solo esto
tenía calefacción y comida caliente en el plato
la gente no te hace caso
no se hace cargo
nadie te ayuda si te has quebrado

El hombre estaba triste, pero emocionado
yo tambien lo estaba
no soy mas pobre
pero soy mas rico
no sé si me entiendes
no sé si me explico

Esto que te cuento me ha pasado hace un rato
y no es un cuento ni un verso
es una triste verdad
de esas de las que hay cientos.
Hay que tener humanidad
ya lo decía el Jero cantando.

Aun así no quedé contento
le conté a mi mujer
y ella sacó su monedero
un par de a dos euros
y algun que otro centimo
fueron cayendo.

Me subí a buscarlo
el hombre estaba en el piso cuarto
había llamado a una puerta
y como decía
le estaban llorando

Le tendí la mano
-no tengo mas, lo siento
el hombre me miraba
me miraba, me miraba
creo que no daba credito.

Hasta la que le lloraba
se quedó callando
yo cojí el ascensor
y me volví a mi agujero

No lo hago todos lo días
no siempre vienen pidiendo
pero si viene alguien por comida
se lleva de lo que tengo

Este hombre me pareció sincero
y le dí lo que mas precisaba
esperanza y algo de dinero.

 

por el acto y por los versos

 

Bonitos versos. Somos muy canallas a veces... Es cierto.

 

Hombre, tambien es cierto que no puedes ir dando a todo el que veas pidiendo.

Pero como digo, no suelen venir muchos a la puerta.

Conocía al hombre de vista, de aquí del pueblo.

No es un mendigo corriente de esos que te encuentras por el suelo.

No digo por ello que no sea necesitado

o lo sean mas los otros.

El hombre estaba desesperado

se le veia en el rostro.

En fin.

 

j*der, es que me lo he tenido que volver a ver y es buenisimo. Me voy a bajar la peli. Ya puestos.

Gracias de nuevo por el aporte, compañero.

 

Es una de las mejores peliculas de Robin. Muy muy buena, te la recomiendo.


Te lo dice un cinefilo.

 

Siento y comprendo por lo que estás pasando amigo, yo no recuerdo que mes, ni que día, un doctor me dijo la tan temida frase de, su mujer tiene un tumor en el hígado, 18 meses después ella, mi señora, la única mujer que había conocido murió un 10 de Septiembre, 18 meses sintiendo mi impotencia al no poder cambiarme por ella, 18 viendo como luchaba sin un solo lamento, sin una queja, al final se fue, sus ultimas palabras, las que jamás olvidaré fueron, cuida de mis hijos, luego murió en mis brazos en una triste cama de hospital.
Siento lo que le ocurre a tu querida esposa, se y comprendo por lo que estáis pasando, sed fuertes y gozar la vida lo que la vida os permita.
Saludos cordiales amigo.

Ahora y si el teléfono me lo permite os dejaré parte de una obra de teatro de un poeta y escritor de mi pueblo.

Es sobre un mozo que se incorpora a filas en tiempo de guerra.

Deja que mire yo tus ojos;
Deja que huela yo tu aliento,
Que huele a rosas encendías,
A mejorana y a poleo;
Olor a campo remojao
Por el turbion del aguacero.
Deja que bese yo tu boca,
Deja que zugue yo tu aliento
igual que zugan las abejas
Las florecinas del guapero.
Quiero llevarme tus olores
Encerrainos aquí drento,
PA echarlos fuera si me jieren
y no morirme sin golerlos.
Mi tierra y tú sois mis amores...
¡¡mi tierra y tú goleis lo mesmo!!

Luís Chamizo Trigueros.

 

Otra del mismo autor.

LA NACENCIA

I

Bruñó los recios nubarrones pardos
la luz del sol que s´agachó en un cerro,
y las artas cogollas de los árboles
d´un coló de naranjas se tiñeron.

A bocanás el aire nos traía
los ruídos d´alla lejos
y el toque d´oración de las campanas
de l´iglesia del pueblo.

Ibamos dambos juntos, en la burra,
por el camino nuevo,
mi mujé mu malita,
suspirando y gimiendo.


Bandás de gorriatos montesinos
volaban, chirrïando por el cielo,
y volaban pal sol qu´en los canchales
daba relumbres d´espejuelos.

Los grillos y las ranas
cantaban a lo lejos,
y cantaban tamién los colorines
sobre las jaras y los brezos,
y roändo, roändo, de las sierras
llegaba el dolondón de los cencerros.

¡Qué tarde más bonita!
¡Qu´anochecer más güeno!
¡Qué tarde más alegre
si juéramos contentos!...
- No pué ser más- me ijo- vaite, vaite
con la burra pal pueblo,
y güervete de priesa con l´agüela,
la comadre o el méico -.

Y bajó de la burra poco a poco,
s´arrellenó en el suelo,
juntó las manos y miró p´arriba,
pa los bruñíos nubarrones recios.

¡Dirme, dejagla sola,
dejagla yo a ella sola com´un perro,
en metá de la jesa,
una legua del pueblo...
eso no! De la rama
d´arriba d´un guapero,
con sus ojos roendos
nos miraba un mochuelo,
un mochuelo con ojos vedriaos
como los ojos de los muertos...
¡No tengo juerzas pa dejagla sola!
¿pero yo de qué sirvo si me queo?

La burra, que rroía los tomillos
floridos del lindero
carcaba las moscas con el rabo;
y dejaba el careo,
levantaba el jocico, me miraba
y seguía royendo.
¿Qué pensará la burra
si es que tienen las burras pensamiento?

Me juí junt´a mi Juana,
me jinqué de roillas en el suelo,
jice por recordá las oraciones
que m´enseñaron cuando nuevo.
No tenía pacencia
p´hacé memoria de los rezos...
¿Quién podrá socorregla si me voy?
¿Quién va po la comadre si me queo?

Aturdio del tó gorví los ojos
pa los ojos reondos del mochuelo;
y aquellos ojos verdes,
tan grandes, tan abiertos,
qu´otras veces a mí me dieron risa,
hora me daban mieo.
¿Qué mirarán tan fijos
los ojos del mochuelo?

No cantaban las ranas,
los grillos no cantaban a lo lejos,
las bocanás del aire s´aplacaron,
s´asomaron la luna y el lucero,
no llegaba, roändo, de las sierras
el dolondón de los cencerros...
¡Daba tanta quietú mucha congoja!
¡Daba yo no sé qué tanto silencio!

M´arrimé más pa ella;
l´abrasaba el aliento,
le temblaban las manos,
tiritaba su cuerpo...
y a la luz de la luna eran sus ojos
más grandes y más negros.

Yo sentí que los míos chorreaban
lagrimones de fuego.
Uno cayó roändo,
y, prendío d´un pelo,
en metá de su frente
se queó reluciendo.
¡Qué bonita y qué güena!
¿quién pudiera sé méico?

Señó, tú que lo sabes
lo mucho que la quiero.
Tú que sabes qu´estamos bien casaos,
Señó, tú qu´eres güeno;
tú que jaces que broten las simientes
qu´echamos en el suelo;
tú que jaces que granen las espigas,
cuando llega su tiempo;
tú que jaces que paran las ovejas,
sin comadres, ni méicos...
¿por qué, Señó, se va morí mi Juana,
con lo que yo la quiero,
siendo yo tan honrao
y siendo tú tan güeno?...

¡Ay! qué noche más larga
de tanto sufrimiento;
¡qué cosas pasarían
que decilas no pueo!
Jizo Dios un milagro;
¡no podía por menos!

II

Toito lleno de tierra
le levanté del suelo,
le miré mu despacio, mu despacio,
con una miaja de respeto.
Era un hijo, ¡mi hijo!,
hijo dambos, hijo nuestro...
Ella me le pedía
con los brazos abiertos,
¡Qué bonita qu´estaba
llorando y sonriyendo!

Venía clareando;
s´oïan a lo lejos
las risotás de los pastores
y el dolondón de los cencerros.
Besé a la madre y le quité mi hijo;
salí con él corriendo,
y en un regacho d´agua clara
le lavé tó su cuerpo.
Me sentí más honrao,
más cristiano, más güeno,
"bautizando" (*) a mi hijo como el cura
bautiza los muchachos en el pueblo.

Tié que ser campusino,
tié que ser de los nuestros,
que por algo nació baj´una encina
del camino nuevo.

Icen que la nacencia es una cosa
que miran los señores en el pueblo;
pos pa mí que mi hijo
la tié mejor que ellos,
que Dios jizo en presona con mi Juana
de comadre y de méico.

Asina que nació besó la tierra,
que, agraecía, se pegó a su cuerpo;
y jue la mesma luna
quien le pegó aquel beso...
¡Qué saben d´estas cosas
los señores aquellos!

Dos salimos del chozo,
tres golvimos al pueblo.
Jizo Dios un milagro en el camino:
¡no podía por menos!